los
integrantes que enviaron la tarea, porque Ellos no le dan vacaciones a la
POESIA. elegí esta foto por bella, mas luego me di cuenta que los que
escribimos para el Sábado 4 de abril somos cinco, así que vamos todavía....
A LA CARGA MIS VALIENTES
LEANDRO BRISCIOLI
DESPRECIANDO LOS PASOS QUE NO PUEDE DAR
Despreciando
los pasos que no puede dar,
cae en el
olvido y se esfuma
como los
grandes fuegos
que ya no
volverán.
Sin sexo, sin
salida,
es una especie
viva de casualidad,
algo de
respiración intermitente
que colapsa en
la próxima esquina
cuando el
viento fuerte,
arremete sus
sueños,
cuando invade
todo su cantar.
Sale a tomar
aire,
y se encuentra
con un nuevo pensamiento,
algo que mueve todo
de lugar,
y repite sin
limites
que después de
la noche,
siempre llega
alguna mañana.
LA VERDAD
Cuando cada
pisada absurda y delirante
se detenga
frente a mi, cual amenaza profunda,
yo diré que la
verdad nunca es una sola palabra,
nunca tiene un
solo camino,
no crece, ni
muere,
ni es tuya, ni
mía.
Morimos por
conocer alguna verdad
que nos cambie
el rumbo en altamar,
y desquiciando
cualquier nobleza,
nos damos cuenta
que la
imperfección humana no tiene limites
y que la
capacidad de amar es tan pequeña
que casi ni se
puede ver.
Oh, hombre sin
destino,
tus caminos son
pocos para el amor
e inexistentes
en cualquier verdad.
Te caes, te
levantas, y aun así,
haces máximos
esfuerzos por volver a caer.
Yo me pregunto:
¿ Porque da
tanto goce una caída?
Hombre del
tiempo,
la verdad esta
fuera de ti.
CHARLES BAUDELAIRE
MADRIGAL TRISTE
¿Qué me importa que seas casta? Sé bella y triste.
Las lágrimas aumentan de tu faz el encanto.
Reverdece el paisaje de la fuente al quebranto;
La tormenta a las flores de frescura reviste.
Eres más la que amo si la melancolía
Consterna tu mirada; si en lago de negrura
Tu corazón naufraga; si el ayer su pavura
Tiende sobre tus horas como nube sombría.
Eres la bien amada si tu pupila vierte
-Tibia como la sangre- su raudal; si aunque blanda
Mi caricia te arrulle, lenta y ruda se agranda
Tu angustia con el trémulo presagio de la muerte.
¡Oh voluptuosidades profundas y divinas!
¡Salmo de los deleites entonado en sollozos!
Tus ojos, como perlas, son fuegos misteriosos
Con que las interiores penumbras iluminas.
Tu corazón es fragua; la pasión insepulta
Como ascua inextinta, dispersa su destello;
Y bajo la celeste blancura de tu cuello
Un poco de satánica rebeldía se oculta.
Pero en tanto, adorada, que no pueblen tus sueños
Pesadillas sin término, reflejos avernales,
Y en lívidas visiones de azufre mil puñales
Tajen tu carne ebria de filtros y beleños,
Y a todas las quimeras pávida esclavizada
El augurio funesto mires a cada paso,
Y convulsa te acojas al letárgico abrazo
Del tedio irresistible que anuncia la alborada.
Tú no podrás, oh sierva que me impones tu ley
Y a tu amor me encadenas perversa y temblorosa,
Decirme desde el antro de la noche morbosa,
Con el alma en un grito: "yo soy tú mismo, ¡oh rey!"
JORGE MONTIRONI
PASCUA
Raigambre de insistente latido,
atravesando tiempos de la culpa.
Paradoja religiosa que negando la muerte,
se encuentra con la muerte.
Pascua de resurrección,
caminos entrelazados de un mismo sendero.
QUERIDA:
Harto de los momentos aciagos propuestos por insensibles
alimañas, busco un oasis fresco donde darte de beber frutos naturales y
conversaciones imposibles que transformarán el mundo en un sueño hecho
realidad.
Sin torpes acertijos del delirio, ni cándidas ilusiones,
ni oscuros estrechos de horror y muerte que proponen las incesantes guerras del
odio.
Nuestras locuras y provocaciones son un veneno mortal para
inocentes e insensatos espíritus de la razón adormecida por certezas inútiles.
En la mañana de nuestras cumbres, recogeré en nuestras
faltriqueras todos los restos de la poesía, que inescrupulosos e ignorantes
visitantes de este mundo han desechado, y construiré con esos pedazos, el
elixir del Poema sin final para ti.
MIGUEL OSCAR MENASSA
LA NUEVA LEY DE
EXTRANJERÍA
Ahora a crecer, que quiere
decir:
entrenarse con voluntad fecunda
para poder dentro de unos años
saber vivir, amar en otro mundo.
Ahora a crecer,
a desviar nuestros principios,
a encarcelar nuestras pasiones,
hacerlas llevaderas y si un día,
siento una pulsación extraña
que al liberarme me condena:
Diré que no, mil veces no.
Ahora a crecer,
a comprender el valor del dinero.
El dinero puede, cuando quiere,
de un sólo golpe,
aniquilar toda virtud,
preñar la nada,
embellecer con flores el desierto
y hacer del hombre y de la piedra
dos amantes perfectos.
Ahora a crecer,
a dejarse llevar por el contrato.
Conocer a fondo nuestros sentimientos
para abandonarlos.
No poner nunca de excusa,
en el trabajo, un amor,
porque me quitarán el amor
y no me darán ningún dinero.
Ahora a crecer, que quiere
decir ahora a descansar.
No me fue posible encontrar nada en ningún sitio
ni amores, ni ventajas, ni pan, ni soledad
por eso me condeno a escribir un poema.
Un poema de un hombre
que ya lo tuvo todo
y desea soñar.
Un poema de un hombre
que sueña todo el día
pero no puede amar.
O la historia de un hombre
que trabajando duro 20 años
pudo al fin veranear.
O aquel hombre que amaba
sólo a su madre y que tuvo
un trágico accidente en el mar.
Hombres valientes,
hombres de acero firme,
combatientes,
en las calles de la ciudad,
todos contra todos.
Yo soy un hombre
y escribo con violencia.
A veces termino sabiendo
cosas que nunca viví.
Otras, me doy cuenta, vivo vidas
que nunca imaginé.
Soy elegante y voy vestido
de palabras,
al mismo tiempo me desean hombres y mujeres
y eso me da coraje para seguir en el poema.
Me hacen sentir que escribo para el mundo.
Digo violeta, pongo violeta
aquí
y el horizonte se tiñe de violencia.
Digo violencia, pongo violencia aquí
y un hombre arranca sus genitales
y los ofrece a Dios
o bien, una mujer le dice al
hombre,
¡mátame! por favor,
y él la mata con cierto nerviosismo
y la mujer, complacida,
goza mientras se muere.
Al hombre
lo meten en la cárcel 30 años
y cuando lo liberan
una luz lo enceguece
y muere atropellado y ciego
por un niño andando en bicicleta.
Un hombre, una mujer chocan
en la vida
y se llevan por delante como bestias
y se sonríen, cálidamente y se abrazan
antes de caer.
Ese abrazarse, mutuamente, los salva.
Después sus vidas se llenan
de papeles,
papeles de nacer, de haber nacido
en un país, un pueblo.
Papeles que confirmen
que padre y madre hicieron el amor.
Papeles que me digan
que soy un hombre aquí.
Aquí, en este papel, se dice
claramente
que este hombre que soy
nació de humanos seres
y el papel asegura,
con la fuerza de la palabra escrita,
que en el momento de la foto,
este hombre que soy, estaba vivo.
Vengan a mí, que tengo para
daros nada.
Nada de nada tiene el extranjero, nada
y, sin embargo, tiene un verso en los ojos:
Rueda la vida, rueda y,
también, se detiene.
Aquí están, mi vida, mis
hijos, mi dinero
mi trabajo futuro, todos mis amores.
Al menos dadme un papel que diga:
"El extranjero Juan no tiene nada,
todo lo dio por un papel".
No tengo nada, ni dignidad
me queda,
al menos un papel que diga que he vivido.
Este fue Juan, nació de padre y madre
fue, exactamente, un hombre
pero vivía como un perro, sin amor y sin dueño.
Al morir, también, le
fracasaron los papeles
y nadie se dio cuenta de su muerte.
"No estaba", "no venía", "lo habrían contratado"
pero nadie podía pensar que había muerto.
Papeles, dadme papeles,
soy la mujer del valle donde la radiación
se comía, vorazmente, a los pájaros,
tengo en mi cuerpo marcas de la explosión.
Los salvajes carros de la guerra al alba
atravesaron nuestro cuerpo.
Ni alma nos dejaron.
Fuimos quemadas vivas y, sin
embargo,
en mi cuerpo aún brilla,
la caricia del amado al partir.
Tengo los labios rotos por la sal de la vida
y, sin embargo, cuando vuelve,
dulce es el beso del amado
aunque vuelva a partir.
Cristos y deidades al pasar
por mi pueblo
no encontraban consuelo al ver lo que pasaba.
Caín, el asesino, estaba vivo
y Abel de sueños era, inalcanzable.
En mi pueblo se violaban las
vírgenes
para no contraer enfermedad
y ataban a los niños de la cintura para abajo
para que no pudieran, los pobres, caminar.
Y cuando no había pan o
carne o gasolina
se mataba algún pobre, alguna puta.
Y hubo noches, en mi pueblo: la tierra,
que se llamaron las noches de las bombas
donde nos acostábamos uno encima del otro
para que los de abajo no murieran.
Y después hubo horrores que
se olvidan,
horrores donde toda la culpa
la tenía Dios.
PATRICIA DIZANZO
UN POEMA DE AMOR
Atesoro en mi alma
el brillo de sus ojos,
ese instante en que por primera vez
nos encontramos en una mirada.
Allí quedó anidado
el silencio más bello
que aún vive en mí
serenando el tormento de lo cotidiano.
Y florece en mis sueños
y converso con él
y al despertar amanece el olvido
para que pueda volver a encontrarlo.
Aparece en mí
irrumpiendo amorosamente
invitándome a despertar
a expandir mis destrezas.
Y mi alma se transforma
para poder alcanzarlo
construyendo un poema de amor
donde sea posible encontrarnos
Querida:
Paseando entre libros, en una noche demasiado gris para ser oscura,
me encontré contigo. Conversaron nuestros fantasmas, nuestras sombras, nuestros
silencios, hasta que mi ocaso decidió sucumbir ante tu singular manera de
nombrar la vida.
Palabras encadenadas por el son de tu alma cautivaron los vestigios de
humanidad sobrevivientes en mí. Y entre cartas y poemas aprendí que es posible
transformar el dolor en letras, bellas letras, sutiles, agudas, profundas,
sangrantes, extraordinarias, osadas, preciosas letras.
Sembrando la cadencia de tus versos en otras almas has conseguido agobiar la
quietud, derrocar al imperio de lo predecible, burlar al tiempo y al espacio
transformando puntos en fugas, signos en melodías, oscuridad en sabiduría.
Amante del silencio, inquieto ser cultivado por la sabiduría que se aprende sin
ser enseñada, conversa con la peste hasta hipnotizarla, detiene los huracanes
que enceguecen a los dioses, y embriaga a las sombras con tu belleza.
No preguntaré por tu salud, intento crear algún camino para que salgas de la
enfermedad, y de ser necesario podría repetirlo tantas veces como necesite tu
sordera.
Cuando decidas entretener a esa soledad que no es ninguna, allí estaremos,
amando los encuentros y las risas de los amigos, para hacer una fiesta a la
vida.
VICENTE HUIDOBRO
ARTE POÉTICA
Que el verso sea como una llave
que abra mil puertas.
Una hoja cae; algo pasa volando;
cuanto miren los ojos creado sea,
y el alma del oyente quede temblando.
Inventa mundos nuevos y cuida tu palabra;
el adjetivo, cuando no da vida, mata.
Estamos en el ciclo de los nervios.
El músculo cuelga,
como recuerdo, en los museos;
mas no por eso tenemos menos fuerza:
el vigor verdadero
reside en la cabeza.
Por qué cantáis la rosa, ¡oh poetas!
hacedla florecer en el poema.
Sólo para nosotros
viven todas las cosas bajo el sol.
El poeta es un pequeño Dios.
NORA CÓLIVA
QUIEN CONTIENE A LA DIVERSIDAD
Quien
contiene a la diversidad y es la naturaleza
Quien
es la amplitud de la tierra y la rudeza y sexualidad de la tierra
Y la gran caridad de la
tierra, y también el equilibrio
Quien no ha dirigido en vano
su mirada por las ventanas de los ojos
O cuyo cerebro no ha dado en vano audiencia a sus
mensajeros
Quien contiene a los creyentes y a los incrédulos
Quien es el amante más majestuoso
Quien, hombre o mujer, posee debidamente su trinidad
de realismo,
De espiritualidad y de lo estético o intelectual
Quien, después de haber considerado su cuerpo,
Encuentra que todos sus órganos y sus partes son
buenos
Quien, hombre o mujer, con la teoría de la tierra y de
su cuerpo
Comprende por sutiles analogías todas las otras
teorías,
La teoría de una ciudad, de un poema
Y de la vasta política de los estados
Quien cree no sólo en nuestro globo con su sol y su
luna
Sino en los otros globos con sus soles y sus lunas
Quien, hombre o mujer, al construir su casa
No para un día sino para la eternidad
Ve a las razas, épocas, efemérides, generaciones
El pasado, el futuro, morar allí, como el espacio
Indisolublemente juntos.
Carta
Queridos:
Sé que es mi sangre la que corre por sus venas y sin
embargo… que lejos.
Ni siquiera podemos con los mínimos acuerdos. En otro
tiempo uno de estos episodios era desgracia para siempre, sin embargo, hoy, ni
siquiera siento tristeza por los desacuerdos.
¿Qué será natural del apego? Suena alguno de mis
versos.
¿Qué será entonces, natural
del apego?
HAY UNA PENA QUE TENGO
Hay una pena que tengo
donde nadie me señala,
no soy esa que han soñaron
frente a mi cuna, las hadas.
Es allí donde no pienso,
cuando soy esto que soy.
Sentido absurdo el querer
aquello que cualquiera
puede acceder.
No perturben mi silencio,
dejen que me sueñe otras,
que rasguñe cada noche
lo que pude conocer.
Despeñada de mis versos
este alma pobre y fría,
lo que no sabe ,
defiende
poniendo en juego la vida.
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