EL TIEMPO ROTO

Es una tarde más. Ante mis ojos
y tus ojos otoño nos ha puesto
sus lágrimas de luz envejecida
y ha roto en nuestras manos sus espejos.

Un leve corte este cristal de ocaso,
una pequeña herida en nuestros dedos
como estigma nos deja. Todavía
hay una golondrina en el alero.

Pasas las hojas lentamente. Miras
a la sombra inclinar su dócil cuerpo
entre nosotros. Oyes un rumor
que envuelven unas plumas de silencio.

Miro de pronto una fotografía
anclada entre las páginas, reflejos
de un diario vivir. Stephen Hawking
en su silla de ruedas rompe el tiempo.

¿Qué somos tú y yo ahora, en esta linde
de la tarde caída hacia el invierno?
A esta humilde materia sufridora
del amor, ¿qué sentido le daremos?

Sólo un repliegue mínimo, humillado
por tan inútil sacrificio, hueco
sin otra realidad que absurda suma
de dos cargas eléctricas a un tiempo
imaginario que se curva y pone
entre nosotros su feroz misterio.

LEOPOLDO DE LUIS

España-1918
De “Elegía con rosas en Bavaria y otros poemas”

Publicado por Lucia Serrano        en       7:35

 

2 COMENTARIOS:

1.      

Nilson Barcelli 8 de mayo de 2014, 8:21

Gostei dos teus blogues.
Voltarei, por certo.
Beijo querida Lucia.

Responder

2.      

María José Collado 8 de mayo de 2014, 12:38

El tiempo es esa grieta donde nos vaciamos. Excelente poema. Un abrazo.

EL ENEMIGO

Mi juventud no fue sino un gran temporal Atravesado, a rachas, por soles cegadores; Hicieron tal destrozo los vientos y aguaceros Que apenas, en mi huerto, queda un fruto en sazón. He alcanzado el otoño total del pensamiento, y es necesario ahora usar pala y rastrillo Para poner a flote las anegadas tierras Donde se abrieron huecos, inmensos como tumbas. ¿Quién sabe si los nuevos brotes en los que sueño, Hallarán en mi suelo, yermo como una playa, El místico alimento que les daría vigor? -¡Oh dolor! ¡Oh dolor! Devora vida el Tiempo, Y el oscuro enemigo que nos roe el corazón, Crece y se fortifica con nuestra propia sangre. CHARLES BAUDELAIRE

Publicado por Lucia Serrano       en       15:13

LA ÚNICA HERIDA - ALEJANDRA PIZARNIK

LA UNICA HERIDA

¿Qué bestia caída de pasmo
se arrastra por mi sangre
y quiere salvarse?

He aquí lo difícil:
caminar por las calles
y señalar el cielo o la tierra.

A. Pizarnik.

Publicado por Lucia Serrano       en       18:31

NACIMIENTO - VLADIMIR MAYAKOVSKI

Que aprendan los contemporáneos a escribir,
y también los historiadores imbéciles.
"Un notable poeta vivió una vida mezquina y
sin interés."
Yo sé,

no pronunciarán mi nombre los pecadores,
asfixiándose en el infierno.
Mi telón en el Gólgota,
no se bajará con el aplauso de los popes.
Mejor,
me beberé mi café por la mañana,
en este espléndido parque de verano.
En el día de mi llegada,
en el cielo de Belén,
no encenderán ninguna señal.
Nadie molestó las tumbas,
donde duermen los magos de pelo rizado.
El día de mi llegada,
fue como todos los días,
absolutamente igual.

(Vladimir Mayakovski nació en 1893 en Bagdadi en la provincia rusa de Georgia; ruso y cosaco por parte de padre, ucraniano por parte de madre. En 1906, tras morir el padre, su familia se traslada a Moscú, allí pronto entrará a formar parte de partidos de ideología bolchevique, leerá a Marx y participará en diferentes actividades subversivas contra el zar que le llevarán a ser detenido en 1906, con apenas 13 años... (Será detenido otras dos veces y condenado en una de ellas a un año de prisión).Allí será cuando comience a concebir su pensamiento literario, su ideología poética.)

Publicado por Lucia Serrano      en       19:27

POEMAS DEL GRUPO DE ESCRITURA TIGRE - COORDINA LUCIA SERRANO

A VECES

Escribo desde la noche
el color del silencio,
camino sobre el vino derramado
con un cuerpo blanco,
y me inclino bajo el aire
a pensar en los ángeles.
Alguien paga mi rescate,
sobre el polvo gris de los escaparates.
Es el filo del ávido murmullo
de los dioses conocidos,
el que a veces,
me lleva al precipicio.
Sucede que hay palabras
tan oscuras,
que sólo pueden vivir en el poema.

                                          Lucía Serrano

SILENCIO DE MADRUGADA
                                 
                                  las luciérnagas dejaron de aullar
                                                      René Villar

Descansan las luciérnagas a nuestros pies,
la escucha del alma es compañía absoluta,
e infinito el placer que la ciencia no cautiva.
Silencio que trasciende las luces tenues
del suntuoso día.
Tierna música que enamora a las ninfas
en la noche callada.
De la fuente plateada, se asoma
el fresco aroma de este extraño corazón
que se instaló en mis entrañas.
Me enamora el silencio mensajero.
No iré a ningún sitio.
Me quedaré aquí,
embriagada por la luz de las luciérnagas.

                                                        Lucía Serrano

MARIONETAS

De raíz, avanzan  

las hojas

en sus direcciones.

Espacio grupal,

ocaso del escenario,

discusiones.

Fragmentarias

defensas

entre hombres.

Ese horizontal,

marionetas

al viento en contradicción.

Manos ocultas

dirigidas en recuerdos,

flotan poéticamente.

                                   Norberto Demarco

CUMPLIR AÑOS

Voces

           de

                  felicidad.

         La propia

                       huella,

              atravesando

             el ojo

de la veladura.

Reluciente oxígeno.

                                   Norberto Demarco

CUMPLIR AÑOS

Cumplir años, señala  tiempo, vida,

 partida,

                  otro otoño,

                                         mar,

                                                   recuerdos.

Sin respuesta,

 tu última pregunta  resuena

en  cavernas del  alma con  eco  universal.

Rizos rubios, pintorcito rosado,

                  cabeza calva, camisón blanco;

                                    el devenir  en ese tramo.

Vuelas  el tiempo

                                   blanco delantal  de amor,

 alimento-letras  sembraste,

           aprendiendo,  enseñando  bondad

¡Quien  marcó surcos ,

                                                eterniza  la  vida!

                                         

                                                               Ricardo Guimaraynz

NOSOTROS

Equidad                                  justicia,

aguas mansas lavan sangres malas,

ocultamiento                    

                               miedo,

                                                   dolor,

purpurea que nuestras manos marcara.

Aún te sueño como te veía,

como te escuchaba en los saludos,

de vecino a vecino,

                                   al transeúnte

o en risas niñas, por todos cuidadas.

Aún te huelo con aroma a verde,

la tecnológica aldea tribal se desvanece

Aún te sueño posible, pueblo mío.      

                                

                                         Ricardo Guimaraynz

EL BULTO

El bulto en la entrada

en su colchón

de cartón.

En la humedad

color de león

su refugio, su vida,

su armazón

de cartón.

La cabeza enrollada,

su cuerpo tieso

en la mañana helada

en su caparazón

de cartón.

Los pies con estigmas,

los brazos delgados,

los latidos leves

de su corazón,

durmiendo en su casa

de cartón.

Edgardo D’Alvia

CUMPLIR AÑOS

Cumplir años ardorosos,

apasionados, amigables

cerca del fuego tomando mate

mientras sopla el viento con olor a yodo.

Cumplir años sinuosos, infinitos,

rodeados de zarzas y espinas,

también de hermosas madreselvas

para consolarnos.

Cumplir años efímeros

ladrones de placeres

repletos de fotos amarillas

de esquinas esperanzadas

entre la ardiente soledad.

Cumplir años como décimas de

segundo, como pájaros raudos

que jamás volverán.

Cumplir años como íconos

con estaciones llenas de partidas

y llegadas,

con relojes que siempre atrasan,

mientras suceden los encuentros

y los desencuentros en el andén de la vida.

Algún día seremos

solo recuerdos.

Tantas candelas apagadas en el tiempo

hasta ser un ensueño del pasado.

Edgardo D’Alvia

CUMPLIR AÑOS

Almas encarceladas

por agujas del reloj,

encarnan el refugio ausente

de millones ataviados por el brillo infinito

del paso del tiempo que aprisa

enloquece sus propios caminos.

Destellos inquietantes de incertidumbre

frente a la maquinaria sigilosa

detienen las miradas

de un mundo absorto por las sombras.

Ley que arrastra

el inhumano hastío de la muerte

presente siempre en el futuro.

                                                      Jorge Montironi

 INOCENCIA INTERNA

Testigo insomne,

acude

frente a llamados del olvido.

El sonido de tu voz

altera mis sentidos

que siempre esperarán encontrarte.

Torbellinos del déspota

de frío caminar entre la niebla

iluminan la aciaga nostalgia

de tu desaparición.

Siempre estoy triste.

                                   Jorge Montironi

Publicado por Lucia Serrano       en       19:32

RABINDRANATH TAGORE

 

I (Fragmento) El llanto de mi corazón también es llanto del corazón de ella; El hilo con el que ella me ata también a ella ata. La he buscado por todas partes, La he adorado en mi interior, Oculta en esa adoración ella también me ha buscado. Se le olvidó el regreso, pues había perdido el suyo. Sus encantos la traicionan, Tiende su red, sin saber Si iba a pescar o a ser pescada."

Publicado por Lucia Serrano      en       13:08

ALGUIEN QUE NO TOCÓ LA VIDA

                                               A Miguel Abuelo

                            ..."en la obscuridad del escenario, el último
                                aplauso, hace de la muerte, un pájaro más"...

Mientras vivíamos entre las aguas, movimientos marítimos
disimularon la herida mortal.
Íbamos perdiendo sangre lentamente, sangre inadvertida.
Nos contábamos cuentos, y hablábamos siempre de nosotros dos,
éramos soberbios.
Cuando yo volvía a imaginar lejano nuestro oleaje embravecido,
me encontraba con encarnizados y hambrientos tiburones, que
sorprendidos por la sirenita, prometían no atacarla.
Ël, enfurecido, me hablaba de otros aires, corrientes de lenguajes
primitivos.
Toda su vida eran superficies y alrededores.
Nos unía un deseo desesperado, un amor imposible de ubicar
en el tiempo.
Nos besábamos porque sí, y hacíamos el amor sin motivos.
Ël era alguien que no tocó la vida, yo un inexplicable.
Amábamos la unidad de todos los encuentros.
Videncia lúdica construyendo los avatares del espejo.
Esencia creando climas para otras supervivencias.

LUCIA SERRANO - del libro "BLUES PARA LA CORONA"

Publicado por Lucia Serrano      en       16:35

EL DESAMPARO JUNTO A UN MURO

Furtiva pureza contra las piedras del muro.
oculta en la sombra.
Atraídos por sus besos
los blancos demonios de los paraísos del infierno
lanzan sobre ella su lengua arrojadiza
con promesas que no cumplirán nunca.
la ciegan con relámpagos, ansiedades.
paisajes errantes de la vagina
en una niebla de pantanos poblada de iguanas

Ella tiembla con su rápida boca
y en sus sueños
entreabre el jardín de sus rodillas.
sus legendarios pezones resplandecen
en las colinas del verano. Ella arrastra.
la estrangula en una ardiente liturgia.
le arranca la ropa, gime por una gracia de amor,
la azota con furia, la rapta
en una oscilante piragua y el susurro del follaje
vapor de aliento, locura.
La Encantadora de Serpientes es ella.
canta en la arena
seducida por borrachos y vendedores de helados.
Amor mío, amor mío.
pero sólo una... piedras inhóspitas y la casa
se alza en un espejismo color de brasa y leche.
el dulce techo no existe. ni la lámpara
cuando ella le clava los dientes y él aúlla
entre las fibras de su médula, congestionado.
aunque en verdad
sólo dialogan con ternura en praderas flotantes.
no palabras sino un ligero fulgor en los labios.
Pero no junto al muro sino en el espacio insensato.
más allá
del Cabo de las Tormentas y el Golfo de Sumatra.
en la irrealizable ansiedad de sus almas.
Amor mío, amor mío, el humo del asado
ha invadido la casa, envuelve los cuerpos.
y tan poderoso sol en el vino y la harina.
así estaremos un día en la creación del mundo.
Ambos están revestidos por una especie de plumaje erizado.
pero en la calle sólo hay garras.
y esa pareja
comunicándose a través de sus ramificaciones nerviosas en cada uno de cuyos extremos
arde una chispa sofocada
en pos de ese lecho fantasma que alza su
arboladura a través de los mares
con la doncella ruborosa saltando en la fiebre.
y él la besa
sobre la hierba del bosque donde ella ha caído.
porque viajan en trenes, que rugen en lugares
volcánicos.
poblados de cactus, corriendo y corriendo
en el viento de la luna.
en semejante noche en tales patíbulos donde el
condenado
muere de placer en un trono de fuego.
Amor mío, ésta es una sonata en la calle
donde braman los ómnibus,
pero el ronco soplido de la marea está aquí,
y el tribunal de desnudas verdugas con altas botas
negras
y un látigo en la mano, las furias,
porque de todo amor nace un relámpago inconcluso.

En tales circunstancias
la mutua seducción de esas enamoradas criaturas
es sólo realidad en la carencia.
en el aire regido por los dioses.
y siempre faltará algo en la vocación de todo sueño
nacido de la tierra,
un gesto, un aleteo.
y el destello de la presencia total
con la imposible gloria de Sodoma y Gomorra cada
vez más espléndida
en la desamparada callejuela donde, contra el muro.
un pareja se desvanece en el aire in socorro
en una interminable cacería.

ENRIQUE MOLINA

Publicado por Lucia Serrano      en       18:05

 

2 COMENTARIOS:

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Primera carta conyugal- Antonin Artaud

Cada una de tus cartas aumenta la incomprensión y la estrechez de espíritu de las anteriores; juzgas con tu sexo y no con tu pensamiento como lo hacen todas las mujeres. Confundirme yo, con tus razones. ¡Te burlas! Pero lo que me irritaba era verte volver sobre las razones que hacían tabla rasa sobre mis razonamientos, cuando uno de esos mismos te había llevado a la evidencia.

Todos tus razonamientos y tus infinitas disputas no podrán impedir que no sepas nada de mi vida y que me condenes por un mínimo fragmento de ella misma. No debería siquiera serme necesario justificarme ante ti si sólo fueras, tú misma, una mujer prudente y equilibrada, pero tu imaginación te enloquece, una sensibilidad sobre aguda que no te permite enfrentar la verdad. Contigo cualquier discusión es imposible.

Sólo me queda decirte una cosa: mi espíritu siempre fue confuso, un achatamiento del cuerpo y del alma, esa suerte de contracción de todos mis nervios. Si me hubieras visto hace algunos años, por períodos más o menos cercanos, antes aún de que en mi se sospechara el uso del que tú me recriminas, dejarías de extrañarte, ahora, del retorno de esos fenómenos.
Si por otra parte estás convencida, si te parece que su reincidencia se debe a ello, entonces no hay nada que decir, contra un sentimiento no se puede luchar.
De cualquier manera ya no puedo contar contigo en mi angustia, ya que te niegas a ocuparte de la parte de mí más afectada: mi alma.

No me has juzgado, por otra parte, nunca de otra manera que por mi aspecto externo como hacen todas las mujeres, como hacen todos los imbéciles, cuando lo que está más destruido, más arruinado es mi alma interior; y no puedo perdonarte eso, pues las dos no siempre coinciden, desafortunadamente para mí. En cuanto a lo demás, te prohibo hablar otra vez.

Publicado por Lucia Serrano      en       20:22

 

2 COMENTARIOS:

1.      

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LAMENTACIÓN

Sueño y muerte. Las águilas tenebrosas,
se abaten, toda la noche, sobre esta cabeza:
la imagen áurea de los hombres,
podría ser devorada por la gélida ola
de la eternidad. Contra horribles arrecifes
se hace añicos el cuerpo púrpura.
Y la voz oscura se lamenta
sobre el mar.
Hermana de tempestuosa melancolía
mira: un bote receloso se hunde
bajo las estrellas,
bajo la cara silenciosa de la noche.

GEORG TRAKL (1887-1914)

Publicado por Lucia Serrano       en       20:17

 

6 COMENTARIOS:

1.      

montse rocco 2 de marzo de 2014, 23:48

Gracias por pasar por mi blog, te devuelvo la visita, muy interesantes tus lecturas, gracias y un saludo

Responder

2.      

María José Collado 3 de marzo de 2014, 10:43

Lamentación que no ha perdido vigencia. Un abrazo.

Responder

3.      

entrega en medias 5 de marzo de 2014, 9:15

la oscuridad que nos acompaña de cerca

Responder

4.      

SirCunstancia 6 de marzo de 2014, 12:24

Maravilloso!

Saludos desde el oeste del planeta.

Responder

5.      

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