ALEJANDRA PIZARNIK

simplemente no soy de este mundo
yo habito con frenesí la luna
no tengo miedo de morir
tengo miedo de esta tierra ajena
no puedo pensar cosas concretas
no me interesan
yo no sé hablar como todos
mis palabras son extrañas
y vienen de lejos


me iré, y no sabré volver

SILENCIO DE MADRUGADA

                                                        “las luciérnagas dejaron de aullar”

                                                                                    René Villar

Descansan las luciérnagas a nuestros pies,

la escucha del alma es compañía absoluta,

e infinito el placer que la ciencia no cautiva.

Silencio que trasciende las luces tenues

del suntuoso día.

Tierna música que enamora a las ninfas

en la noche callada.

De la fuente plateada, se asoma

el fresco aroma de este extraño corazón

que se instaló en mis entrañas.

Me enamora este silencio mensajero.

No iré a ningún sitio.

Me quedaré aquí,

embriagada por la luz de las luciérnagas.

                 

DOCUMENTO DE SAL

Documento de sal en mis labios,
agravan la tragedia de días aciagos.
La luz fue enceguecedora
para un espíritu abierto a la aventura.
Alma torturada por el silencio,
amó los rasgos soleados de los encuentros.
Fue en busca de la pócima
que alegre sus días en la tierra.
Transformó con mil piruetas,
saltos mortales del deseo,
tanta lejanía.

JORGE MONTIRONI

Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller Sábados 16 h. (Tigre) Buenos Aires
Coordinadora: Lucía Serrano

Publicado por Lucia Serrano       en       15:52

PÁJARO ENAMORADO DEL FUEGO

14 DE FEBRERO - DÍA DE LOS ENAMORADOS

PÁJARO ENAMORADO DEL FUEGO

                                                                          A Alberto José Briscioli

                                                                          por la magia de habernos

                                                                         encontrado en pleno vuelo.

Pájaro enamorado del fuego, los aires fueron su propia trampa.

Destrezas de la nada encadenan demoras.

Escribo para encontrarme con ella, libre o crucificada.

Ineludible pasión por las inocencias, no pudo evadirse de ser

juzgada.

Eternidad del malestar atropellado.

Vestigios del desafío mortal.

Silencios de la muerte anticipada.

Rumor enriquecido por lo cotidiano.

Inventó el amor y no fue preciso que lo necesitara.

Asesino en los desiertos, conservó altos ideales.

Tropiezos inútiles consagraron excesos.

Arrebatos insuficientes para poder volar en la oscuridad.

Despedido de su propia sangre, el cuerpo que lo acompañaba

sólo se inclinó ante palabras sabias.

Los misterios desaparecían cuando un temblor apasionado

reclamaba sus alas.

Las hadas sostuvieron la originaria pureza de sus actos.

Humilde encrucijada construyendo la impunidad de todos los

juegos necesarios.

Pájaro enamorado del fuego, los aires fueron su propia trampa.

LUCIA SERRANO (del libro “La Ineptitud de los Vampiros”)

TUS HOMBROS SOPORTAN EL MUNDO

Llega un tiempo en que no se dice más: mi Dios.
Tiempo de absoluta depuración.
Tiempo en que no se dice más: mi amor.
Porque el amor resultó inutil.
Y los ojos no lloran.
Y las manos tejen apenas el rudo trabajo.
Y el corazón está seco.

En vano mujeres golpean la puerta, no abrirás.
Quedaste solo, la luz se apagó,
pero en la sombra tus ojos resplandecen enormes.
Eres todo certeza, ya no sabes sufrir.
Y nada esperas de tus amigos.

Poco importa la vejez, ¿qué es la vejez?
Tus hombros soportan el mundo
y no pesa más que la mano de un niño.
La guerra, las hambres, las discusiones dentro de los edificios
prueban apenas que la vida prosigue
y no todos se liberaron aún.
Algunos, hallando bárbaro el espectáculo,
preferirían (los delicados) morir.
Llegó un tiempo en que nada se gana con morir.
Llegó un tiempo en que la vida es una orden.
La vida apenas, sin mistificación.

Sentimento do mundo, Irmãos Pongetti, Rio de Janeiro, 1940; Nova reunião, José Olympio Editora, Rio de Janeiro, 1985
Versión de J. Aulicino
Carlos Drummond de Andrade (Itabira, 1902-Río de Janeiro, 1987)

Publicado por Lucia Serrano    en       21:27

EL SER HUMANO ES DIFICIL

Vengo venenoso arrastrando huracanes malditos
en busca de alguna desigualdad
donde caer o crecer,
se puedan decir, también en el futuro.

Con el tiempo,
las agujas derrapan vorazmente
intentando suicidar al mendigo
que habita en cada uno,
amortizando los valores
del "sálvese quien pueda".

Pobre carne podrida,
y sus huesos, amigos de la muerte,
celebrarán la partida de la ultima bestia,
que sin pasión, trataba de guiarnos,
torpemente hacia el vacío.

Quiero vivir y dejar un camino lleno de flores
y así, cuando muera, todos recordarán
el aroma fresco de la naturaleza,
quiero morir,
para reírme de todos los "sin cabeza"
que disfrutan de lo inevitable: su propia muerte.

LEANDRO BRISCIOLI

Publicado por Lucia Serrano      en        20:24

 

2 COMENTARIOS:

1.      

lucia serrano 9 de febrero de 2015, 20:29

...hermoso poema, esto quiere decir una particular manera donde la Poesía expresa lo inexpresable. Tú hijo, rie de todo y pasa de lo que no te gusta, te daña o lastima todas tus cercanías, ten un AMOR MAS GRANDE, que nunca sean mínimos tus amores, te amo

Responder

2.      

Vanessa Ferreira 12 de febrero de 2015, 9:32

amei o blog,amei o post <3
Da uma passadinha no meu blog? obg bjs *-*
http://blogdvane.blogspot.com/

Responder

EN JAMAICA

En la médula,
los huesos conversan de la vida,
e intentan inundar
poblaciones vecinas
con palabras.

Ebriedad de la misericordia.
Noche callada.
Hay pájaros en Jamaica.

LUCIA SERRANO
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller Sábados 18h. Madrid
Coordinador: Miguel Oscar Menassa

Publicado por Lucia Serrano      en        22:31

LA BELLA PASAJERA

Muerte
tienes tu viejo cráneo clavado en un palo tu boca curtida
   como la luna y tu grotesco caparazón de mármol y cera
pero también tu cuerpo cálido como una bestia atrapada
   en el lazo de su sexo
esa elaboración de violaciones y el desgarrador reino del
   deseo poblado por ángeles vacilantes con el cerebro vacío
   y fosforescente entre los avisos callejeros
la puerta entreabierta hacia el desván de los amantes en las
   raíces de la selva virgen con insaciable botella de las
   harpías al pie de la cama en la sombra genital bajo un
   cetro de moscas y llamas y el reglamento de los hoteles
   ¡como un negro prontuario del tiempo perdido!
Arde a besos el suave plumaje de tu carne tus senos brillan
   en la boca del instante la inextinguible hembra ansiosa
   cantando sobre las sábanas desnuda
¡pero también entonces la coz de tu risa con el moscón
   famélico en las venas del que quiere sobrepasar con una
   sola palabra con una sola caricia el límite reptil de tu
   sombra!

ENRIQUE MOLINA Argentina-1910
De "Amantes antípodas"

Publicado por Lucia Serrano      en        16:41

POR ÚLTIMO

Haber dejado una moneda de fuego en la mano de otro,

haber atado ciertos hilos de amor y resplandor,
haber perdido algo
al salir de la casa vacía.

Haber estado, haber acompañado,
haber estado complicado con el viento que siempre tiene razón
con la tierra y el agua y con la hierba que siempre tienen razón.

No haber cumplido años lejos de sí mismo,
no importa si de rodillas o en medio del pantano pero cerca de sí,
o entre asuntos pendientes o torcidos desde el comienzo,
pero masticados con tus dientes.

No importa ser un objeto más o menos clasificable despreciable por los que deciden, 
no importa ser superado, masacrado, tergiversado, desmentido,
con todo eso se hace la verdad.

No importa haber interrumpido
si estás al pie del árbol gigante en el día sin fin,
al pie del árbol de piedras preciosas del sueño que sólo pertenece a los hombres,
y si has podido hablar con esas piedras
y acompañar hasta su casa a alguien
en un momento duro de la noche (y vivía tan lejos).

No importa que no haya solución para nadie ni perdón para nadie,
ni si al fin estás solo en las salinas de la madrugada
haciendo todo lo posible para que salga el sol,
para que estos rostros queridos no se hundan en los rápidos de la nada
que acecha tanta maravilla.

Raúl Gustavo Aguirre

Publicado por Lucia Serrano      en        17:44

JOSÉ MARTÍ

HOY 28 DE ENERO ANIVERSARIO DEL NACIMIENTO DE JOSÉ MARTÍ HACE 162 AÑOS NACIA EL POETA CUBANO DE ORIGEN ESPAÑOL, CREADOR DEL PARTIDO REVOLUCIONARIO CUBANO

EL RAYO SURCA, SANGRIENTO

El rayo surca, sangriento,
El lóbrego nubarrón:
Echa el barco, ciento a ciento,
Los negros por el portón.

El viento, fiero, quebraba
Los almácigos copudos;
Andaba la hilera, andaba,
De los esclavos desnudos.

El temporal sacudía
Los barracones henchidos:
Una madre con su cría
Pasaba, dando alaridos.

Rojo, como en el desierto,
Salió el sol al horizonte:
Y alumbró a un esclavo muerto,
Colgado a un seibo del monte.

Un niño lo vio: tembló
De pasión por los que gimen:
¡Y, al pie del muerto, juró
lavar con su vida el crimen!

Lee todo en: El rayo surca, sangriento - Poemas de José Martí http://www.poemas-del-alma.com/el-rayo-surca-sangriento.htm#ixzz3QAyqL4na

Publicado por Lucia Serrano      en        19:10