SIN CUERPO

Crecieron los geranios,

las cañas llegaron altas,

los jazmines todos,

florecieron a mis espaldas.

Dejaba entrar a cualquier forajido,

por el ansia de conocer la asfixia

que lo acompañaba.

Honda penumbra.

Voluptuoso follaje.

Sueños infantiles.

Amanecer sin cuerpo,

era ser fiel a ese destino.

Devuélvanme los días tibios,

el arco, la flecha,

y los gestos cariñosos

de los enemigos.

Cautiva en este universo,

no tengo fe.

Aguardo el banquete final,

donde no será necesaria mi presencia.

Iré sin cuerpo,

probaré el aroma de los cautiverios.

LUCIA SERRANO (del último libro "CARAMELO")

Editorial Grupo Cero - Madrid 2013

Publicado por Lucia Serrano      en       21:51

CESAR MORO

El mundo ilustrado

Igual que tu ventana que no existe
Como una sombra de mano en un instrumento fantasma
Igual que las venas y el recorrido intenso de tu sangre
Con la misma igualdad con la continuidad preciosa que me
asegura idealmente tu existencia
A una distancia
A la distancia
A pesar de la distancia
Con tu frente y tu rostro
Y toda tu presencia sin cerrar los ojos
Y el paisaje que brota de tu presencia cuando la ciudad no
era no podía ser sino el reflejo inútil de tu presencia de
hecatombe
Para mejor mojar las plumas de las aves
Cae esta lluvia de muy alto
Y me encierra dentro de ti a mí solo
Dentro y lejos de ti
Como un camino que se pierde en otro continente



César Moro. Seudónimo de Alfredo Quíspez Asín, poeta y pintor peruano nacido en Lima en 1903. En 1925 viajó a París donde se adhirió al movimiento de André Breton, participando activamente en la publicación Surréalisme au Service de la Révolution.






Publicado por Lucia Serrano en 18:52

LA CALLE

Es una calle larga y silenciosa.
Ando en tinieblas y tropiezo y caigo
y me levanto y piso con pies ciegos
las piedras mudas y las hojas secas
y alguien detrás de mí también las pisa:
si me detengo, se detiene;
si corro, corre. Vuelvo el rostro: nadie.
Todo está oscuro y sin salida,
y doy vueltas y vueltas en esquinas
que dan siempre a la calle
donde nadie me espera ni me sigue,
donde yo sigo a un hombre que tropieza
y se levanta y dice al verme: nadie.

OCTAVIO PAZ

Publicado por Lucia Serrano      en       18:18

 

1 COMENTARIO:

1.      

Mª José 12 de septiembre de 2013, 9:31

ME gustan las palabras que engrandecen al ser humanocompartiendolas. Creo que pasare buenos momentos visitando este blog
Gracias por seguirme
Besos de colores creativos

UNA CERTEZA EXTRAÑA

Con tus tibias caricias en mi cuerpo, emprendo la marcha

esta mañana.

Camino mi vida recordando tiempos inmortales y sutil co-

mo un huésped en medio de la intemperie, observo el silencio.

Dejo los ojos abiertos, para no ver el mundo que sucede.

Ignorando todas las nostalgias, aumenta mi osadía, llegan-

do al interior de la mudez, indiferente y ajena para despistarla.

Este amor que te tengo, me desnuda el alma.

Quiero susurros de las noches amadas y signos para al-

canzarlas.

Suspendida cualquier sospecha, vuelvo a recordar que te amo

y como un guerrero en medio del desierto, espero sabiendo

que pasará la caravana.

Ya llegará el día donde todos soporten vernos juntos. Al-

cancemos la altanería de un amor perfecto, sin despedidas.

Si nos olvidamos no habrá oraciones que alcancen la calma.

Una certeza extraña que el amor posee, sin poder explicar-

la, supone que es posible y yo amo la ilusión que no tiene

amenazas.

LUCIA SERRANO (del libro “Blues para la Corona”)

Publicado por Lucia Serrano      en       15:42

FEDERICO GARCÍA LORCA

Nuestro homenaje en el aniversario de su fallecimiento.

Nace el 5 de junio de 1898, en Fuente Vaqueros, Granada, España. Muere el 19 de agosto de 1936, en Granada, España.

Poeta, dramaturgo y prosista español, integrante de la Generación del 27 y el escritor más popular e influyente de la literatura española del siglo XX.

En la poesía de Federico García Lorca se alían de manera maravillosa todos los elementos de la poesía y del alma de los españoles. Es el poeta de la imagen fresca y original, de la sugerencia, del verso musical y lleno de calidez y luces interiores.

Algunas de sus célebres frases:
* La poesía no quiere adeptos,quiere amantes.

* Pero el dos no ha sido nunca un número porque es una angustia y su sombra.

* Como no me he preocupado de nacer, no me preocupo de morir.

* Desechad tristezas y melancolías. La vida es amable, tiene pocos días y tan sólo ahora la hemos de gozar.

Publicado por Lucia Serrano      en       16:20

CANCION DE LA INFANCIA

Cuando el niño era niño

caminaba balanceando los brazos,
quería que el arroyo fuera un río,
que el río fuese un torrente
y que ese charco fuera el mar.

Cuando el niño era niño
no sabía que era niño,
para él todo estaba animado
y todas las almas eran una.

Cuando el niño era niño
no tenía una opinión de nada,
no tenía costumbres,
se sentaba a menudo con las piernas cruzadas
o salía corriendo,
tenía un remolino en el pelo
y no hacía caras cuando lo fotografiaban.

Cuando el niño era niño
era el tiempo de preguntar:
¿Por qué soy yo y no tú?
¿Por qué estoy aquí y no allá?
¿Cuándo comenzó el tiempo y dónde termina el espacio?
¿La vida bajo el sol no es sólo un sueño?
Lo que veo, oigo y huelo ¿no es acaso
una ilusión del mundo ante el mundo?
¿Existen realmente el mal
y la gente mala de verdad?

¿Cómo es posible que yo, el que soy,

no existiera antes de nacer

y que un día yo, el que soy,

no seré más este que soy?

.

Cuando el niño era niño,
no pasaba las espinacas, las arvejas,el arroz con leche, la coliflor,ahora come todo eso, y no sólo porque debe.
.

 Cuando el niño era niño

una vez despertó en una cama desconocida,

y ahora lo hace una y otra vez.

Entonces mucha gente le parecía hermosa,

ahora sólo unos pocos, y con suerte.

Tenía una imagen clara del Paraíso,

ahora, a lo sumo puede adivinar,

no concebía la nada,

y hoy tiembla ante la sola idea.

Cuando el niño era niño

jugaba con entusiasmo,

y ahora se emociona como entonces

pero sólo con el trabajo.

Cuando el niño era niño

era suficiente comer una manzana, …pan.

Y aún ahora lo es.

Cuando el niño era niño

las moras le caían en las manos

como sólo las moras pueden hacerlo,

y así es hasta hoy.

Las nueces le ponían áspera la lengua

y aún lo hacen,

tenía, en cada montaña,

el anhelo de una montaña más alta

y en cada ciudad,

el anhelo de una ciudad mayor,

y todavía es así,

arrancaba las cerezas de las ramas más altas

con una euforia que siente todavía,

tenía cierta aversión a los extraños

que todavía conserva

y esperaba la primera nevada

como la espera hoy.

Cuando el niño era niño

arrojó un palo contra un árbol como una lanza

y allí está temblando todavía.

PETER HANDKE

Publicado por Lucia Serrano      en       21:38

 

1 COMENTARIO:

1.      

Luis Salares 8 de agosto de 2013, 18:26

El estado puro de la niñez......que necesitamos proteger y recordar, para poder conservar espontaneidad y alegría en nuestro modo de vida. Un saludo.

Responder

LA POESIA

¿Por qué tocas mi pecho nuevamente?
Llegas, silenciosa, secreta, armada,
tal los guerreros a una ciudad dormida;
quemas mi lengua con tus labios, pulpo,
y despiertas los furores, los goces,
y esta angustia sin fin
que enciende lo que toca
y engendra en cada cosa
una avidez sombría.

El mundo cede y se desploma
como metal al fuego.
Entre mis ruinas me levanto,
solo, desnudo, despojado,
sobre la roca inmensa del silencio,
como un solitario combatiente
contra invisibles huestes.

Verdad abrasadora,
¿a qué me empujas?
No quiero tu verdad,
tu insensata pregunta.
¿A qué esta lucha estéril?
No es el hombre criatura capaz de contenerte,
avidez que sólo en la sed se sacia,
llama que todos los labios consume,
espíritu que no vive en ninguna forma
mas hace arder todas las formas
con un secreto fuego indestructible.

Pero insistes, lágrima escarnecida,
y alzas en mí tu imperio desolado.

Subes desde lo más hondo de mí,
desde el centro innombrable de mi ser,
ejército, marea.
Creces, tu sed me ahoga,
expulsando, tiránica,
aquello que no cede
a tu espada frenética.
Ya sólo tú me habitas,
tú, sin nombre, furiosa sustancia,
avidez subterránea, delirante.

Golpean mi pecho tus fantasmas,
despiertas a mi tacto,
hielas mi frente
y haces proféticos mis ojos.

Percibo el mundo y te toco,
sustancia intocable,
unidad de mi alma y de mi cuerpo,
y contemplo el combate que combato
y mis bodas de tierra.

Nublan mis ojos imágenes opuestas,
y a las mismas imágenes
otras, más profundas, las niegan,
ardiente balbuceo,
aguas que anega un agua más oculta y densa.
En su húmeda tiniebla vida y muerte,
quietud y movimiento, son lo mismo.

Insiste, vencedora,
porque tan sólo existo porque existes,
y mi boca y mi lengua se formaron
para decir tan sólo tu existencia
y tus secretas sílabas, palabra
impalpable y despótica,
sustancia de mi alma.

Eres tan sólo un sueño,
pero en ti sueña el mundo
y su mudez habla con tus palabras.
Rozo al tocar tu pecho
la eléctrica frontera de la vida,
la tiniebla de sangre
donde pacta la boca cruel y enamorada,
ávida aún de destruir lo que ama
y revivir lo que destruye,
con el mundo, impasible
y siempre idéntico a sí mismo,
porque no se detiene en ninguna forma
ni se demora sobre lo que engendra.

Llévame, solitaria,
llévame entre los sueños,
llévame, madre mía,
despiértame del todo,
hazme soñar tu sueño,
unta mis ojos con aceite,
para que al conocerte me conozca.

Lee todo en: La poesía - Poemas de Octavio Paz http://www.poemas-del-alma.com/la-poesia.htm#ixzz2UZMWueAC

Publicado por Lucia Serrano      en       0:18

 

1 COMENTARIO:

1.      

sabores compartidos 29 de mayo de 2013, 22:41

Una bonita poesia que sin duda dado el color del texto me ha costado un poco leer, jejeje la edad.
un besote

Responder

ALMA DEL SILENCIO

Artificiales fuegos despiertan el alma del silencio.

Movimientos de una visión entre cristales delicados.

Oficio de navegantes.

La noche asciende entre los juncos,

mientras el río aumenta el cauce de sus aguas.

No estaban libres los caminos.

Los leños escondían la luz de extrañas ceremonias.

El halito de una voz oculta en la infinita noche,

le corre los velos a la materia.

Envejecía el horror, transportando viejas esperanzas.

Cotidiana comunión, tiempo de los aromas.

Anónimo follaje, milagro de las primaveras.

Orillas fortaleciendo sueños

Lejano dolor contemplando el alma del silencio.

LUCIA SERRANO

Publicado por Lucia Serrano      en       22:14

1 COMENTARIO:

1.      

sabores compartidos 30 de abril de 2013, 23:09

Bello poema y bella fotografia que retrata los silencios del alma
un besote de saborescompartidos.

UNA DESPEDIDA

Tarde que socavó nuestro adiós.
Tarde acerada y deleitosa y monstruosa como un ángel
   oscuro.
Tarde cuando vivieron nuestros labios en la desnuda
   intimidad de los besos.
El tiempo inevitable se desbordaba
sobre el abrazo inútil.
Prodigábamos pasión juntamente, no para nosotros sino
   para la soledad ya inmediata
Nos rechazó la luz; la noche había llegado con urgencia.
Fuimos hasta la verja en esa gravedad de la sombra que ya
   el lucero alivia.
Como quien vuelve de un perdido prado yo volví de tu abrazo.
Como quien vuelve de un país de espadas yo volví de tus
   lágrimas.
Tarde que dura vívida como un sueño
entre las otras tardes.
Después yo fui alcanzando y rebasando
noches y singladuras.

JORGE LUIS BORGES
Argentina-1899
De "Luna de enfrente"

Publicado por Lucia Serrano      en       7:55

 

2 COMENTARIOS:

1.      

Pedro Luis López Pérez (PL.LP) 6 de marzo de 2013, 11:50

Esa Tarde que huele a húmeda nostalgia que se reseca en el Alma...Preciosa.
Abrazos y besos.

Responder

2.      

Pedro H.R 6 de marzo de 2013, 12:51

Lucia, leyendo tus poemas siento me desintoxico
de la cruda realidad que nos golpea el dia a dia.
Un abrazo.
elperroverde

Responder

AMOROSA ANTICIPACIÓN

Ni la intimidad de tu frente clara como una fiesta
ni la costumbre de tu cuerpo, aún misterioso y tácito y
   de niña,
ni la sucesión de tu vida asumiendo palabras o silencios
serán favor tan misterioso
como mirar tu sueño implicado
en la vigilia de mis brazos.
Virgen milagrosamente otra vez por la virtud absolutoria
   del sueño
quieta y resplandeciente como una dicha que la memoria
   elige,
me darás esa orilla de tu vida que tú misma no tienes.
Arrojado a quietud,
divisaré esa playa última de tu ser
y te veré por vez primera, quizá,
como Dios ha de verte,
desbaratada la ficción del Tiempo,
sin el amor, sin mí.

JORGE LUIS BORGES
Argentina-1899
De "Luna de enfrente"

Publicado por Lucia Serrano      en       10:14