domingo, 28 de junio de 2009

LEYENDO A VICENTE HUIDOBRO

Leer a Vicente Huidobro

y compartirlo con ustedes




...Este es aquel que durmió muchas veces

allì donde hay que estar alerta,

donde las rocas prohiben las palabras.

Allì donde se confunde la muerte con el canto del mar.

Ahora vengo a saber que fui a buscar las llaves

He aquì las llaves…



(enviado por Nora Cóliva)
 Lucia Serrano          

 

1 COMENTARIO:

1.      
y ahí esta yo ...en silencio, observando mi alrrededor con miles de pensamientos invadiendo mi cabeza y una puesta de sol frente a la tumbra de vicente huidobro.
Hermoso momento en armonia con mi escencia.


SIEMPRE EXTRANJERA

 

Yo buscaba eternamente los lugares populares.



Una ventana que estallara en verdores,

el traqueteo del tren silbando cerca,

todos los ecos posibles en el borde de la avenida

la bocina tal vez intencional.



Andar por las callecitas de Flores

tiene en las mañanas, un encanto particular.

distinguidas, empeñadas en mostrarse,

retumban sus calles

un remoto taconear dentro mío.

Antesala del encuentro.



¡Ay! la acuarela de las callecitas de mi barrio,

me amigo con la vida en cada esquina al caminarlas,

se hacen más familiares los rincones

y por demás ilustres los baches de la calle,

me pertenecen y sin embargo

en los suburbios, soy siempre extranjera.


Nora Cóliva


 Lucia Serrano          

25 COMENTARIOS:

1.     
"LA PREMATURA MUERTE DE "JOSÉ TOMÁS".

¡¡Fiesta maldita!!;
en tu circulo, tu ruedo,
lleno de gentes extrañas...
Y de hombres agoreros.

El toro sale con casta;
das tres pases, los primeros,
clarines que son dos cuartas...
Y marcan ese festejo.

Sale el caballo a la arena;
cubierto de fieltro y falda,
acercándose al astado,
va recorrienso su miedo...
Para "afianzar" su calma.

Lleva los ojos tapados;
y su cuerpo algodonado,
¡¡arranca todos sus miedos!!...
Ya está atacando el astado.

El picador se levanta;
con fuerza y poderío,
oye gritos y silbidos...
De los de allí reunidos.

El Presidente proclama;
que el castigo ha sido injusto,
y saca el pañuelo al aire...
Para calmar los disgustos.

¡¡Maestro, al redondel!!;
donde te espera el astado,
tienes que luchar con él...
¡¡Hasta morir, o matarlo!!.

Ya te encuentras frente a él;
el toro sigue observando,
la capa rojo clavel,
embistiendo al capote...
Y al que se esconde tras él.

Pitones como cuchillos;
desgarran capa y torero,
se oyen los griteríos...
Y sollozos en el ruedo.

Monosabios y toreros;
todos tratan de sacar,
el cuerpo ensangrentado...
De aquel horrible animal.

Ya se han mezclado los gritos;
como gruñidos de buitres,
colmando los apetitos...
De los que huelen la muerte.

¡¡A ti te acaba de tocar!!;
por el derecho de suertes,
perder la vida indecente...
Mucho antes de matar.

¡¡Te ha ganado la muerte!!;
no oirás los silbidos,
las broncas de los tendidos,
ni verás más el pañuelo,
espejo del Presidente,
premio de todo torero...
En su "quehacer" de muerte.

El toro queda de lado;
con los pitones dorados...
En la sangre de un valiente.

Matarife de lujo:
La vida te ha abandonado;
la muerte sigue de frente,
han ido a ver como matas...
A un animal inocente.

A un astado sin defensa;
por un dinero corriente,
por dos orejas y un rabo...
Y el aplauso de la gente.

“Y heme aquí la consecuencia;
por matar que Dios no dijo,
matar la naturaleza.
Hay pocos toreros malos...
Los buenos, huelen la muerte”.

"Para mi bellisima amiga, con un millón de besos".Jesús.
2.     
Hola: me gusta tu blog, el escrito muy profundo, es como nos sentimos cuando salimos de nuestro entorno. Saludos
3.     
Qué manera de describir! He formado una imagen viva! Gracias!
Saludos.
4.     
Bonito poema, me gusta tu blog, ya te sigo.
Un besazo
5.      
Jolines angelines, menudo currículum, no me extraña que escribas así, así, da gusto!!

UN beso
6.     
Mis respetos lucía...
¡que manera de escribir!
Da gusto leerte.
Un saludo.
7.      
Bonito poema.

Tu blog es muy bonito.

Chao.

Patri
8.      
SIEMPRE QUE TE TEO ES COMO UN AIRE FRESCO QUE ME ENTRA Y CON LOS CALORES QUE NOS MOVEMOS. ES UNA BENDICIÓN. UN BESO, MI BELLA DAMA.
9.      
A todo una poesía en el hecho de encontrarse con amigo siempre en la misma esquina y más aún, si en esa esquina hay arboles..

Saludos
10.                       
grAndes versus!!! 

Un abrazoz
11.                        
QUE MARAVILLA MARAVILLADO QUEDÉ DICIENDOTE MIENTRAS TE ABRAZABA GRACIAS,GRACIAS,GRACIAS
12.                       
hola
que placer
el haber conocido tu espacio!
saludos
13.                        
Muy bueno el poema felicitaciones
14.                       
Buenísimo.
15.                        
HOY PASO A VISITARTE PARA ENTREGARTE UN PREMIO QUE DESEO TE GUSTE, PUEDES ENCONTRARLO EN : 

http://rinconamuva.blogspot.com/2009/07/premio-amigs-en-la-red-creado-por.html

uN ABRAZO Y GRACIAS POR SEGUIR MI BLOG
16.                        
Se puede oler el aroma de ciudad en estos versos cargados de apasionamiento. Sus bellas imágenes transcurren como fotogramas y se puede escuchar el sonido de los tacones o visualizar las huellas de los caminantes calmos huyendo de si mismos.
Mis felicitaciones y espero volver de nuevo una y otra vez.
Un abrazo
17.                        
hermosisimo el recorrido. Gracias 
angel
18.                        
Muy buenas las imagenes que creas con estos versos. Un verdadero gusto leerte.
Saludos.
(Te debo las tildes)
19.                        
poesia hermosa
20.                        
hola, muy interesante blog...

gracias por seguirme


nos leemos. Un abrazo

VAGINAS UNIDAS !!!
21.                        
muy interesante este post, me gusto mucho, me hace pensar en mi madre y en añoranza que siempre carga por no vivir en su tierra, donde mas se extraña es la serenidad, serenidad que reina y que se extraña cuando no esta...

saludos

Naza.
22.                        
por acerte seguidora de mi blgo besos
23.                        
gracias por acerte seguidora de mi blog, que no se mando entero mi anterior mensaje
24.                        
No es estranjera en el corazon de este brasileño. No se hablar cstellano, pero se o que es bueno. Y tu poesia es muy. muy buena.
Beso
Rangel
25.                        
hermoso poema, me supo a encuentro y a nostalgia! Gracias por llenar alma con tu poesía


sábado, 13 de junio de 2009

DIA DEL ESCRITOR - LEOPOLDO LUGONES





Reseña biográfica

Poeta argentino nacido en la Villa del Río Seco, Córdoba, el 13 de junio de 1874 en el seno de un hogar de recia estirpe.
A raíz de un revés de fortuna de su familia, se trasladó muy joven a Buenos Aires donde inició una clamorosa carrera como intelectual bajo el pseudónimo de "Gil Paz". Ardorosamente discutido o ensalzado desde entonces, su actividad la ejerció también en el periodismo, ocupando varios cargos en su país y en el exterior, que lo llevaron a radicarse en Paris en 1924.
En 1938 con enorme y trágica sorpresa de quienes lo querían y admiraban, se quitó la vida en Buenos Aires. ©

A RUBÉN DARÍO Y OTROS CÓMPLICES

Habéis de saber
Que en cuitas de amor,
Por una mujer
Padezco dolor.
Esa mujer es la luna,
Que en azar de amable guerra,
Va arrastrando por la tierra
Mi esperanza y mi fortuna.
La novia eterna y lejana
A cuya nívea belleza
Mi enamorada cabeza
Va blanqueando cana a cana.
Lunar blancura que opreso
Me tiene en dulce coyunda,
Y si a mi alma vagabunda
La consume beso a beso,
A noble cisne la iguala,
Ungiéndola su ternura
Con toda aquella blancura
Que se le convierte en ala.
En cárcel de tul,
Su excelsa beldad
Captó el ave azul
De mi libertad.
A su amante expectativa
Ofrece en claustral encanto,
Su agua triste como el llanto
La fuente consecutiva.
Brilla en lo hondo, entre el murmurio,
Como un infusorio abstracto,
Que mi más leve contacto
Dispersa en fútil mercurio.
A ella va, fugaz sardina,
Mi copla en su devaneo,
Frita en el chisporroteo
De agridulce mandolina.
Y mi alma, ante el flébil cauce,
Con la líquida cadena,
Deja cautivar su pena
Por la dríada del sauce.
Su plata sutil
Me dio la pasión
De un dardo febril
En el corazón.
Las guías de mi mostacho
Trazan su curva; en mi yelmo,
Brilla el fuego de San Telmo
Que me erige por penacho.
Su creciente está en el puño
De mi tizona, en que riela
La calidad paralela
De algún ínclito don Nuño.
Desde el azul, su poesía
Me da en frialdad abstrusa,
Como la neutra reclusa
De una pálida abadía.
Y más y más me aquerencio
Con su luz remota y lenta,
Que las noches trasparenta
Como un alma del silencio.
Habéis de saber
Que en cuitas de amor,
Padezco dolor
Por esa mujer.


 Lucia Serrano             

2 COMENTARIOS:

1.      
Nihao, Lucía!
Hoy me he encontrado con que eres seguidora de mi blog, cosa que me place mucho, por lo que te dejo aquí mi agradecimiento.
No sé cómo funciona exactamente, pero me alegra saber que alguien más se interesa por mi blog.
Pasaré nuevamente a visitar tu blog.
Cordiales saludos.
2.      
Estimada:
¿Te parece Lugones un "gran poeta", creo que era muy basico,torpe y "simplote".Sucede que el fundo la SADE,algo importante para le epoca.
Pero de todo lo que he leido de el me parece Don Leopoldo de "tercer orden".
Fijate que si el ahora es recordado es por que Borges lo nombraba mucho,(eran muy amigos), pero me extraña que vos que leistes a Pessoa y te guste un Lugones.
¿Sabias que tenia poesias filo-nazis y fachistas, y que al hijo lo felicito por inventar la "picana electrica"????
oscar doyle


ANIVERSARIO DEL NACIMIENTO DE FERNANDO PESSOA

Reseña biográfica

Poeta, ensayista y traductor portugués nacido en Lisboa en 1888.
Es la figura más representativa de la poesía portuguesa del siglo XX. Sus primeros años transcurrieron en Ciudad del Cabo mientras su padrastro ocupaba el consulado de Portugal en Sudáfrica. A los diecisiete años viajó a Lisboa, donde después de interrumpir estudios de Letras alternó el trabajo de oficinista con su interés por la actividad literaria.
La influencia que en él ejercieron autores como Nietzsche, Milton y Shakespeare, lo llevaron a traducir parte de sus obras y a producir los primeros poemas en idioma inglés. Dirigió varias revistas y pronto se convirtió en el propulsor del surrealismo portugués.
"Mensaje" fue su primera obra en portugués y única publicada en vida del poeta. Parte de su obra está representada por los numerosos heterónimos creados durante su vida, siendo los más importantes Alvaro de Campos, Ricardo Reis y Alberto Caeiro.
Falleció en Lisboa en 1935. ©

 Lucia Serrano       


POEMA DE FERNANDO PESSOA

TABAQUERIA

No soy nada.
Nunca seré nada.
No puedo querer ser nada.
Aparte de esto, tengo en mí todos los sueños del mundo.

Ventanas de mi cuarto,
de mi cuarto de uno de los millones de gente que nadie sabe quién es
(y si supiesen quién es, ¿qué sabrían?),
dais al misterio de una calle constantemente cruzada por la gente,
a una calle inaccesible a todos los pensamientos,
real, imposiblemente real, evidente, desconocidamente evidente,
con el misterio de las cosas por lo bajo de las piedras y los seres,
con la muerte poniendo humedad en las paredes y cabellos blancos en los hombres,
con el Destino conduciendo el carro de todo por la carretera de nada.

Hoy estoy vencido, como si supiera la verdad.
Hoy estoy lúcido, como si estuviese a punto de morirme
y no tuviese otra fraternidad con las cosas
que una despedida, volviéndose esta casa y este lado de la calle
la fila de vagones de un tren, y una partida pintada
desde dentro de mi cabeza,
y una sacudida de mis nervios y un crujir de huesos a la ida.

Hoy me siento perplejo, como quien ha pensado y opinado y olvidado.
Hoy estoy dividido entre la lealtad que le debo
a la tabaquería del otro lado de la calle, como cosa real por fuera,
y a la sensación de que todo es sueño, como cosa real por dentro.

He fracasado en todo.
Como no me hice ningún propósito, quizá todo no fuese nada.
El aprendizaje que me impartieron,
me apeé por la ventana de las traseras de la casa.
Me fui al campo con grandes proyectos.
Pero sólo encontré allí hierbas y árboles,
y cuando había gente era igual que la otra.
Me aparto de la ventana, me siento en una silla. ¿En qué voy a pensar?
¿Qué sé yo del que seré, yo que no sé lo que soy?
¿Ser lo que pienso? Pero ¡pienso ser tantas cosas!
¡Y hay tantos que piensan ser lo mismo que no puede haber tantos!
¿Un genio? En este momento
cien mil cerebros se juzgan en sueños genios como yo,
y la historia no distinguirá, ¿quién sabe?, ni a uno,
ni habrá sino estiércol de tantas conquistas futuras.
No, no creo en mí.
¡En todos los manicomios hay locos perdidos con tantas convicciones!
Yo, que no tengo ninguna convicción, ¿soy más convincente o menos convincente?

No, ni en mí...
¿En cuántas buhardillas y no buhardillas del mundo
no hay en estos momentos genios-para-sí-mismos soñando?
¿Cuántas aspiraciones altas y nobles y lúcidas
-sí, verdaderamente altas y nobles y lúcidas-,
y quién sabe si realizables, no verán nunca la luz del sol verdadero
ni encontrarán quien les preste oídos?
El mundo es para quien nace para conquistarlo
y no para quien sueña que puede conquistarlo, aunque tenga razón.
He soñado más que lo que hizo Napoleón.
He estrechado contra el pecho hipotético más humanidades que Cristo,
he pensado en secreto filosofías que ningún Kant ha escrito.
Pero soy, y quizá lo sea siempre, el de la buhardilla,
aunque no viva en ella;
seré siempre el que no ha nacido para eso;
seré siempre el que tenía condiciones;
seré siempre el que esperó que le abriesen la puerta al pie de una pared sin puerta
y cantó la canción del Infinito en un gallinero,
y oyó la voz de Dios en un pozo tapado.
¿Creer en mí? No, ni en nada.
Derrámame la naturaleza sobre mi cabeza ardiente
su sol, su lluvia, el viento que tropieza en mi cabello,
y lo demás que venga si viene, o tiene que venir, o que no venga.
Esclavos cardíacos de las estrellas,
conquistamos el mundo entero antes de levantarnos de la cama;
pero nos despertamos y es opaco,
nos levantamos y es ajeno,
salimos de casa y es la tierra entera,
y el sistema solar y la Vía Láctea y lo Indefinido.

(¡Come chocolatinas, pequeña,
come chocolatinas!
Mira que no hay más metafísica en el mundo que las chocolatinas,
mira que todas las religiones no enseñan más que la confitería.
¡Come, pequeña sucia, come!
¡Ojalá comiese yo chocolatinas con la misma verdad con que comes!
Pero yo pienso, y al quitarles la platilla, que es de papel de estaño,
lo tiro todo al suelo, lo mismo que he tirado la vida.)

Pero por lo menos queda de la amargura de lo que nunca seré
la caligrafía rápida de estos versos,
pórtico partido hacia lo Imposible.
Pero por lo menos me consagro a mí mismo un desprecio sin lágrimas,
noble, al menos, en el gesto amplio con que tiro
la ropa sucia que soy, sin un papel, para el transcurrir de las cosas,
y me quedo en casa sin camisa.

(Tú, que consuelas, que no existes y por eso consuelas,
o diosa griega, concebida como una estatua que estuviese viva,
o patricia romana, imposiblemente noble y nefasta,
o princesa de trovadores, gentilísima y disimulada,
o marquesa del siglo dieciocho, descotada y lejana,
o meretriz célebre de los tiempos de nuestros padres,
o no sé qué moderno -no me imagino bien qué-,
todo esto, sea lo que sea, lo que seas, ¡si puede inspirar, que inspire!
Mi corazón es un cubo vaciado.
Como invocan espíritus los que invocan espíritus, me invoco
a mí mismo y no encuentro nada.
Me acerco a la ventana y veo la calle con absoluta claridad,
veo las tiendas, veo las aceras, veo los coches que pasan,
veo a los entes vivos vestidos que se cruzan,
veo a los perros que también existen,
y todo esto me pesa como una condena al destierro,
y todo esto es extranjero, como todo.)

He vivido, estudiado, amado, y hasta creído,
y hoy no hay un mendigo al que no envidie sólo por no ser yo.
Miro los andrajos de cada uno y las llagas y la mentira,
y pienso: puede que nunca hayas vivido, ni estudiado, ni amado ni creído
(porque es posible crear la realidad de todo eso sin hacer nada de eso);
puede que hayas existido tan sólo, como un lagarto al que cortan el rabo
y que es un rabo, más acá del lagarto, removidamente.

He hecho de mí lo que no sabía,
y lo que podía hacer de mí no lo he hecho.
El disfraz que me puse estaba equivocado.
Me conocieron enseguida como quien no era y no lo desmentí, y me perdí.
Cuando quise quitarme el antifaz,
lo tenía pegado a la cara.
Cuando me lo quité y me miré en el espejo,
ya había envejecido.
Estaba borracho, no sabía llevar el dominó que no me había quitado.
Tiré el antifaz y me dormí en el vestuario
como un perro tolerado por la gerencia
por ser inofensivo
y voy a escribir esta historia para demostrar que soy sublime.

Esencia musical de mis versos inútiles,
ojalá pudiera encontrarme como algo que hubiese hecho,
y no me quedase siempre enfrente de la tabaquería de enfrente,
pisoteando la conciencia de estar existiendo
como una alfombra en la que tropieza un borracho
o una estera que robaron los gitanos y no valía nada.

Pero el propietario de la tabaquería ha asomado por la puerta y se ha quedado a la puerta.
Le miro con incomodidad en la cabeza apenas vuelta,
y con la incomodidad del alma que está comprendiendo mal.
Morirá él y moriré yo.
Él dejará la muestra y yo dejaré versos.
En determinado momento morirá también la muestra, y los versos también.
Después de ese momento, morirá la calle donde estuvo la muestra,
y la lengua en que fueron escritos los versos,
morirá después el planeta girador en que sucedió todo esto.
En otros satélites de otros sistemas cualesquiera algo así como gente
continuará haciendo cosas semejantes a versos y viviendo debajo de cosas semejantes a muestras,
siempre una cosa enfrente de la otra,
siempre una cosa tan inútil como la otra,
siempre lo imposible tan estúpido como lo real,
siempre el misterio del fondo tan verdadero como el sueño del misterio de la superficie,
siempre esto o siempre otra cosa o ni una cosa ni la otra.

Pero un hombre ha entrado en la tabaquería (¿a comprar tabaco?),
y la realidad plausible cae de repente encima de mí.
Me incorporo a medias con energía, convencido, humano,
y voy a tratar de escribir estos versos en los que digo lo contrario.
Enciendo un cigarrillo al pensar en escribirlos
y saboreo en el cigarrillo la liberación de todos los pensamientos.
Sigo al humo como a una ruta propia,
y disfruto, en un momento sensitivo y competente,
la liberación de todas las especulaciones
y la conciencia de que la metafísica es una consecuencia de encontrarse indispuesto.

Después me echo para atrás en la silla
y continúo fumando.
Mientras me lo conceda el destino seguiré fumando.
(Si me casase con la hija de mi lavandera
a lo mejor sería feliz.)
Visto lo cual, me levanto de la silla. Me voy a la ventana.

El hombre ha salido de la tabaquería (¿metiéndose el cambio en el bolsillo de los pantalones?).
Ah, le conozco: es el Esteves sin metafísica.
(El propietario de la tabaquería ha llegado a la puerta.)
Como por una inspiración divina, Esteves se ha vuelto y me ha visto.
Me ha dicho adiós con la mano, le he gritado ¡Adiós, Esteves! , y el Universo
se me reconstruye sin ideales ni esperanza, y el propietario de la tabaquería se ha sonreído.

 Lucia Serrano       

 

8 COMENTARIOS:

1.      
hola, no ser nada es difícil cuando se manejan las palabras como tu lo haces un placer leerte
2.      
Un placer poder leer este poema!!!

Salu2 de MEGAPRIMO
3.      
Es un gran poema, Pesoa és un gran poeta y los poetas pueden expresar de manera magnífica todos los sentimientos, en este caso la frustración, o el reconocimiento de que al final ni somos ni hemos sido nada.

Me ha gustado mucho tu espacio.

Un beso
4.      
Me encanta lo que acabo de leer...Ha sido un gusto el leerte.
5.      
Muy lindo lo que leí. Es un gusto haber descubierto tu blog.
6.     
"El llanto de mi guitarra.

"El llanto de una guitarra;
cuando rasguean sus cuerdas,
cuando se templa su alma.
¡¡Guitarra mia!!:

Tienes línea de mujer;
tienes forma de serrana,
pero en el cantar se olvida...
Las penas que a mí me embargan.

Acaricio tu bordón;
¡¡Hundo mi uña en tu cuarta!!,
la quinta desaparece...
Y tu tercera me engaña.

Tu prima no me interesa;
aunque te haga mucha falta,
la segunda tiene copla...
En tu cuerpo de esperanzas.

Guitarra sin voz;
silueta enamorada,
tristes dedos te recorren...
Te acarician y te espantan.

Con esos amores tuyos;
que vibran con una cuarta,
son tus amores dormidos...
Con sus vanas esperanzas.

Bordones de muerte;
con la tercera que clama,
y la segunda aparece...
Donde menos esperabas.

¡¡Pobre guitarra mía!!...
Instrumento de mi alma.

“La guitarra;
es un instrumento complejo,
pero completo.
"La mujer...
Es sólo compleja".

"Muchos besos Lucia, de tu "amigo". Jesús.
No son tan buenos como los uyos, pero me defiendo. Los tienes, que son preciosos. Besos.
7.      
Estupendo poema!!
Me quedo con esta estrofa!

Cuando quise quitarme el antifaz,
lo tenía pegado a la cara.
Cuando me lo quité y me miré en el espejo,
ya había envejecido.

Algo que suele pasar con facilidad si no estamos alertas...

Un abrazo.
8.      
amo a este poeta.