viernes, 31 de julio de 2015

EFEMÉRIDES DE JULIO - GLORIA FUERTES

EFEMÉRIDES DE JULIO - GLORIA FUERTES

Gloria Fuertes



Gloria FuertesGloria Fuertes fue una escritora española, nacida en Madrid el 28 de julio de 1917 y fallecida en la misma ciudad el 27 de noviembre de 1998. Provenía de una familia muy humilde y, dado que su padre trabajaba como portero, debieron mudarse en varias ocasiones, lo cual repercutía en la estabilidad escolarde Gloria. Cuando tenía diecisiete años, el fallecimiento de su madre la obligó a trabajar; contaba con una amplia preparación académica, lo cual le permitió obtener un puesto en el departamento de contabilidad de una fábrica metalúrgica. Esto no la alejó de las letras, ya que aprovechó cada rato libre para escribir poesía. Al año siguiente, pudo publicar sus primeras obras y también comenzó a dar recitales en Radio Madrid. A partir de ese momento, colaboró con diversas revistas, como ser la infantil Maravillas (ofreciendo historietas, cuentos y poemas), ChicasPostismo y Cerbatana.
Entre los libros de su autoría encontramos los poemarios "Isla Ignorada", "Antología Poética", "Aconsejo beber hilo" y "Poemas del suburbio", así como la obra de teatro en verso titulada "Prometeo". Gloria recibió el Premio Guipúzcoa de poesía, el "Lazarillo", la Beca March para Literatura Infantil y fue diplomada honorífica del Premio Internacional Andersen, también por obras para niños.
TODO EL PASADO

Todo el pasado se quiere apoderar de mí
y yo me quiero apoderar del futuro,
me dislocan la cabeza para que mire atrás
y yo quiero mirar adelante.

No me asustan la soledad y el silencio,
son los lugares preferidos de Dios
para manifestarse.

Mi eterna gratitud a los que me quieren,
siempre les recordaré a la hora del sol.

No puedo detenerme,
perdonad, tengo prisa,
soy un río de fuerza, si me detengo
moriré ahogada en mi propio remanso.

LA GENTE DICE


La gente dice:
«Pobres tiene que haber siempre»
y se quedan tan anchos
tan estrechos de miras,
tan vacíos de espíritu,
tan llenos de comodidad.

Yo aseguro
con emoción
que en un próximo futuro
sólo habrá pobres de vocación.

Lee todo en: LA GENTE DICE - Poemas de Gloria Fuertes http://www.poemas-del-alma.com/gloria-fuertes-la-gente-dice.htm#ixzz3hRer6ujs

martes, 28 de julio de 2015

POEMAS DEL GRUPO DE ESCRITURA TIGRE - SÁBADO 18 DE JULIO 2015



QUERIDA:

         Los ángeles que hoy nos visitan, palpitan entre las letras, arpegios giratorios multicolores. Has nacido una vez más, todas las veces y las sinfonías inconclusas hacen de tu decir el atractivo de fieras indomables, que siempre a punto de estallar ronronean cual gatitos juguetones del destino. No hay prisa amor, aunque tampoco pausa para almas desesperadas como nosotros. Seguiremos forjando algún sendero inquieto, que no sacie nunca tanta sed y la luz necesaria alumbrará las sombras.
                                                                                       Jorge Montironi

ELITE
Una elite poderosa,
abierta al mundo,
de aquellos que quieran
poder con el poder.
Un sinfín de palabras.
 
Un poema de titanio,
indestructible,
que transforme
toda quietud,
toda sordidez.
                                  Jorge Montironi



CUMPLEAÑOS
                                  A Lucía

Amores contraídos
por el paso del tiempo.
Tradiciones de un universo cósmico
que humanizado por la Ilusión, 
forja a su paso, festejos del porvenir.
Cumpleaños, punto de amor,
deseo sin esperanzas,
vida desesperada
por la que hablas,
cadena sin fin

                           Norberto Demarco 



QUERIDOS:

                          Más allá de grises nubes inciertas, nuestros diálogos alimentarán cielos diáfanos.


                                                                            Norberto Demarco


Querido:

Veo que sigues frenado, en una quietud insoportable.
¿Porque no te levantas y te dejas de joder?
Dale, el mundo es uno solo y nadie podrá vivir tu vida.
Tu amas los fracasos, los oscuros rincones del silencio, la noche solitaria y tus fantasías.
Pero dale, hay cosas que hacer, no hay tiempo que perder.
Hay una vida esperándote inquieta, tranquila y desesperada.
Una vez escuche que en la cama solo se pueden arreglar algunos problemas, pero para eso hay que estar muy despierto, no te hundas en tus sabanas, deja al viento entrar y deja que te despeine.
Querido amigo, el tiempo pasa para todos y los átomos nocturnos van cambiando de forma, el deseo se trasforma en algo que no se puede explicar, hay cosas que excitaban mucho y hoy, no se sabe donde fueron a parar, incluso a veces me pregunto: si aun están dando vuelta por algún lugar de este mundo.
Hay duendes se suelen salir a conquistar corazones, voraces e incorruptibles, se enfrentan a todos los demonios, bailan entre ellos cual fiesta privada, única.
Ven, déjate llevar, no pienses, suéltate y navega sin razón, el mejor destino es el que nunca esperamos.
No hay dirección, el mar se come a los pelotudos, el mar nos muestra que para silencios esta el fondo del océano donde uno se aturde de tanta pasión.
Se animal, comete de una vez las palabras, sal y ven que aquí abajo del sol se puede respirar.
Ahora es tu turno...

                                                        Leandro Briscioli Serrano




  
Dame

Dame tu mirada, dame tu piel,
dame algo que me desordene,
has de mi un animal en celo,
multipliquemos nuestros pasos,
se agua, se música, se tuya
y encuentra el futuro que aun no conoces.

Ven,
deja que el viento rompa tu vestido,
deja que el sol penetre tus suspiros.

Píntame sobre tu cama,
la luz natural nos enseñara a bailar
alguna pieza viva de seducción.


Leandro Briscioli Serrano


  

FUI

Fui haciendo camino, sobre pedacitos de papel,
en lo irreconocible , en los sueños que me soñaron;
sin decir verdad alguna.
Así , con líneas negras, así con trazos al paso,
ate  amarras con alas,  a eso que parecía vida e iba pasando.
Negro sobre blanco creando un orden,
un orbe y en el sendas  para algo más que el único destino.
Fui solo, solo fui, hasta encontrar en esto la falacia;
el creído creador cae de su engaño.
Criado en un humilde vecindario,
simple borbotón de las aguas de la vida
que se recrean en el universo, también como hombre.
 Vivido ensueño es lo que llamamos vida los  humano.
 Fui haciendo camino, fui camino, pasto y piedra,
 en el continuo que nos trasciende,
 ahora solo tinta e ideas, que tocan tu mano.
                                                         
Ricardo Guimaraynz



Querida Lucia:
                         Entre algunos poemas,  letras, palabras. En grupo, entre café o licor, entre silencios y músicas. Con andamios de construcción y con vuelo. Vuelo de magia, vuelos del ser, vuelo de unos, vuelos de todos, donde ya algunos años nos han ido encontrando juntos. Ahí donde un blues sigue sonando, con esa mística que destaca  aptitudes seguimos dialogando con la realidad de la libertad que en los años se nos fue haciendo dulce. Así también como fue escrito queda en nosotros la corona, el caos, vampiros, locos y poetas, soñantes  desde la prisión aun con la vista marcada con tonalidad caramelo, que nos encuentra festejando la vida 67, la poesía 67, las 67 aves los 24404 nidos, los 24404 nudos, los 24404 versos, los infinitos instantes que usted señora poeta, crea, recrea, vivifica desde su ser, ser de luz , de letras, ser de humanidad, ser de genialidad, ser de maestría, ser de amiga.  Gracias a la vida por los encuentros, gracias a vos por compartir poesías, palabras, espectros y momentos. Feliz cumpleaños.
                                                 
 Te abraza Ricardo Guimaraynz



Eterna madrugada

Este silencio que se anuncia
en el eco de los latidos
de mi propio corazón,
es la tinta que escribe estas letras
es el vals que sostiene mi ritmo
y es el amigo más fiel
que he conocido después de ti.
Filosos aullidos anunciaban
tu inevitable partida.
Eterna madrugada
sellada con el sonido de la nada
que ha hecho de tu ausencia
el himno de mi vida.


                                      Patricia Dizanzo


Querida:

         Las huellas de tu paso por este mundo han sembrado calidez en tantas almas que es imposible olvidarte. A veces creo que la vida es un ridículo escenario y los humanos marionetas que danzamos al son de una melodía que ninguno puede escuchar. Funesto espectáculo para ti, que miras desde lejos. Y seguimos sucumbiendo ante el poder supremo aceptando que solo existe aquello que nos hace marchar hacia un solo camino. Y marchamos. Cada quien a su ritmo y con su música y caemos sorprendidos al coincidir con quien se mece en esos mismos sonidos. Amiga, hemos dedicado tanto tiempo a tratar de comprender la complejidad de la muerte y hoy te diría lo que sabes: ha sido siempre la vida lo que hemos intentado comprender.
         Alguna vez creímos que volveríamos a encontrarnos, hoy sé que no es así. Desde este borde de la vida me llamo a la palabra y siembro en cada alma que me rodea mi interrogante. Temo que alguno vuelva a rozar tu naturaleza y embriagada de soledad vuelva a anhelar nuestro encuentro.
         Los años han dejado abiertas las heridas y mares de mí han transitado todo sitio posible en busca de tu presencia. Te busca mi voz, te busca mi alegría, te buscan mis anhelos, te busca el cielo y el infierno, ¿dónde estás?.



                                                                  Patricia Dizanzo


Querido:
                 Esta vez todo quedará como siempre, sin enojos, sin preguntas, sin voluntades de esclarecimiento.
                 Esta vez, aprendí muy bien la lección. El valor del silencio.
                 Para decirte todo lo que tengo para decir, no te diré nada.

Nora



Un nido insiste en la ventana

Un nido insiste en la ventana
pía temprano la madre que lo arma.
Un lugar por demás inadecuado
¿la ventana de tu baño?.

La calle empuja
y no sos capaz de tolerar lo que crece.
ni siquiera allí donde termina la habitación.

No cabe en tu decir
“ Hay un nido  en la ventana”.
No hay palabras de ternura,
de amor…
Condenado al silencio,
el nido molido a palos desaparece.

Condenada al silencio,
creo que también me voy.

                                            Nora Cóliva


Publicado por Patricia Dizanzo



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POEMAS DEL GRUPO DE ESCRITURA TIGRE - SÁBADO 4 DE JULIO 2015



NOCHES INSENSATAS


Algunas noches,
siento tus manos volar sobre mi espalda,
la libertad en un poco de respiración,
una melodía maldita que me arrastra
y me hace imperfecto.

Bocanada letal de mis instintos,
somete entre flores podridas
los pasos del camino que aun no pude dar,
mata en mi algunos recuerdos,
algunas lagrimas oxidadas
por un ayer imposible, crucial.

Ella,
caminaba tan tranquila
que me daba miedo mirarla,
toda ella era irreverente,
un demonio con sonrisa falsa
que aturdía mis mañanas.

Al cruzar por la avenida,
los pájaros dejaban de cantar,
las farolas dejaban de iluminar
y me preguntaba:
¿No seré yo el demonio que nada ve?

Ciego y sin olfato,
dejo pasar los días pensandome inmortal,
y ahí, me doy cuenta que la noche
era insensata.



Leandro Briscioli Serrano


NOCHES INSENSATAS

Provocadoras sombras,
intentan explicar que el día
no está solo, cuando tu luz
aparece con el desenfreno
que adora todos los destierros.

Son noches insensatas
que acompañan un cansancio fútil,
desenfrenada pasión,
de seres brillantes,
gigante luciérnaga poética.

                                                    Jorge Montironi


QUERIDO:
         Bajo un cielo diáfano como el de hoy, los pensamientos fluyen con la vertiginosa certeza de encontrarte dispuesto a acompañar momentos aciagos y también de extrema felicidad. Sin vulgares esperanzas cotidianas, las alas compelen a un ser ausente al inexorable vuelo. Por eso escribo estas letras hoy, bajo este incandescente sol.
                                                                                        Jorge Montironi


NOCHES INSENSATAS

Restos de locura
que en su trascendencia,
hablan en silencio.
Adviene lo posible
lujosamente en lo escrito,
sostén del permanecer humano,
deuda con nuestros ancestros
aguardan la transmisión
de sus secretos.
Noches insensatas.

                                   Norberto Demarco



QUERIDA:

                        Ansiosamente, caminamos el antiguo sendero, gastado por otros caminantes que enterraron los muros abriendo bosques y praderas infinitas.
                        Libertad alucinada, mostrada en objetos sublimes. Arte de la poesía en tus versos.

                                                                       Norberto Demarco


Noches insensatas

Inquietos pasos
dibujan palabras
en la penumbra de una pared
que divide al mundo.
Mientras tu voz
seduce a la cruz del sur
mi alma
intenta escaparse del alba.
Noches insensatas
donde luces y sombras
conversan apasionadas
acerca del destino.

                                      Patricia Dizanzo


Querida:
        
         La marca de tus garras se desliza por el papel, dibujando los surcos exactos en donde anidan estas palabras. Y unas tras otras, soportan las descargas de mis dedos colmados de ansiedad, que buscan el recuerdo de algún gesto desalineado para dejar de amarte. Sé que podría escribir miles de kilómetros de distancia, sé también que la lejanía nunca sucederá. Llevaré tus ojos desorbitados en la trastienda de mis ojos, y al cerrarlos, hallaré tu mirada creando un hueco en mí, en donde no haya vida.


                                                                  Patricia Dizanzo


Cadáver exquisito realizado por los integrantes del grupo de escritura Tigre

Leandro Briscioli Serrano
Jorge Montironi
Ricardo Guimaraynz
Patricia Dizanzo
Norberto Demarco
Edgardo D´Alvia


No somos arrastrados por el viento, formamos parte del viento, por eso volamos.

Suspéndete en el aire,
deja que tus manos respiren libertad,
se águila, se orca,
invéntate una historia que puedas contar

Para que gigantescos ojos de luz,
lean las simientes inagotables de nuestros versos
y las arrojen a todos los puntos cardinales del universo.

Serenos y cálidos,
con el alma abierta,
transformamos el silencio en palabras.

Para hacer en ese movimiento siempre,
el encuentro posible.

Viento somos pues si bien lo oscuro nos atrae,
la claridad nos eleva.

Planeamos suavemente siendo
leve fluído, unidos a la ténue
materia que nos rodea.


Publicado por Patricia Dizanzo



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sábado, 25 de julio de 2015

EFEMÉRIDES DE JULIO - GEORGE BERNARD SHAW




George Bernard Shaw

(Dublín, 1856 - Ayot Saint Lawrence, Reino Unido, 1950) Dramaturgo y periodista irlandés. Perteneciente a una familia de la burguesía protestante irlandesa, empezó a trabajar a los dieciséis años, por lo que terminó su formación de modo autodidacto. Cuando sus padres se separaron fue a vivir a Londres con sus hermanas y su madre, que era profesora de música (1876). En los años siguientes trabajó como periodista y crítico teatral y de música para diversos periódicos, al tiempo que publicaba novelas por entregas, si bien sin éxito; sus ingresos eran muy parcos, por lo que vivió en una relativa penuria.
Tras entrar en contacto con la obra de Marx, se hizo socialista (1884) y pasó a formar parte de la Sociedad Fabiana, contraria al empleo de métodos revolucionarios para la transformación de la sociedad. La doctrina marxista se convirtió a partir de entonces en el principal referente de la brillante y ácida crítica social lo mismo de sus artículos que de sus obras literarias. En 1898 contrajo matrimonio con la irlandesa Charlotte Payne-Towshend, que procedía de una familia adinerada.
Sus trabajos como crítico teatral en el Saturday Review le dieron cierto renombre, gracias a sus críticas a los modos y las ideas del teatro victoriano, y su defensa del teatro de Ibsen; su capacidad como crítico musical se puso así mismo de relieve a través de sus elogiosos análisis de Wagner.
Por esta época orientó su producción literaria hacia el teatro, género en el que encontraría la mejor fórmula para desarrollar sus intenciones críticas y didácticas, y también el que le reportaría sus mayores éxitos. Su primera obra para la escena,Casas de viudos (1892), reflejaba claramente el influjo de Ibsen; en ella resulta evidente la intención didáctica que guiaría toda la obra de Shaw, cuyas piezas constituyen siempre, en cierto sentido, «dramas de ideas», y su finalidad crítica con las hipocresías y las injusticias sociales.
Lo mismo sucede con La profesión de la señora Warren (1894), donde el mundo de la prostitución le brinda la ocasión para su crítica al capitalismo; a pesar del tema y la intención de ambas obras, el tratamiento no adopta en ningún momento un tono trágico, sino que la trama y las ideas se aderezan con un humor ácido e incisivo, que será característico de su extensa obra dramática, y gracias al cual logró atraer a sus piezas a un amplio público, en su mayor parte procedente de las mismas clases medias que constituían el objeto de sus críticas.
En 1905, expuso en Hombre y superhombre su teoría de la humanidad como estadio más avanzado de la evolución de la «fuerza vital» hacia formas más espirituales. Divulgador de las ideas de pensadores como Nietzsche o Bergson, su teatro tenía más éxito en el continente que en su propio país, donde no logró el reconocimiento público hasta la representación de La isla de John Bull (1904).
A menudo se considera que la mejor comedia de Shaw es Pigmalión, cuya intención didáctica era inicialmente popularizar la fonética, pero que se convierte en una aguda crítica del sistema de clases inglés, a través del experimento del protagonista, Henry Higgins, quien pretende hacer pasar a una florista por una dama, para la cual le enseña dicción y, naturalmente, «buenas maneras».
La agudeza de los diálogos y el realismo que domina la mayor parte de las obras de Shaw le dieron una gran popularidad, por lo que al final de su vida se había convertido, paradójicamente, en toda una institución del incorformismo y de la extravagancia. Tras la vertiente humorística de sus obras, sin embargo, aflora siempre una conciencia crítica y pesimista, que sirvió a su vez durante largo tiempo como conciencia de sus contemporáneos.


Publicado por Patricia Dizanzo

jueves, 23 de julio de 2015

EFEMÉRIDES DE JULIO - ROBERT GRAVES

EFEMÉRIDES DE JULIO - ROBERT GRAVES

Robert Graves

(Londres, 24 de julio 1895 - Deià, 1985) Poeta, ensayista y novelista inglés que combinó la ironía, el intelecto y el clasicismo, muy conocido por sus novelas de corte histórico. Su padre, Alfred Perceval Graves, fue una destacada figura del movimiento literario irlandés. Durante la Primera Guerra Mundial, Robert Graves sirvió en Francia con los "Royal Welch Fusiliers". Precisamente el día que cumplía veintiún años es herido por la esquirla de una granada y es dado por muerto. Esa experiencia, que resulta suficiente para incorporarlo al grupo de poetas denominado por algunos críticos como "Los poetas de la guerra del 14", junto a Wilfred Owen y David Jones, es la que define ese sentimiento y esa aspereza de sus primeros poemas recogidos en Over the Brazier (1916) yFairies and Fusiliers (1917).
En 1926 fue nombrado profesor de literatura inglesa de la Egyptian University. En 1930 se traslada a Mallorca donde junto con la poetisa y novelista, especializada en temas helenísticos, Laura Riding, funda y dirige la Seizin Press. Retorna a Inglaterra durante la guerra civil española para, una vez finalizada ésta, instalarse definitivamente hasta su muerte en la isla balear.
En 1939 publica su primera colección completa de poesías, Collected Poems. Como poeta Graves siempre participó en las antologías de Georgian Poetry. La popular sencillez de sus primeros poemas irá derivando, con la influencia de Empson y Eliot y la incorporación de las doctrinas de Freud, la metafísica y la psicología, hacia un lenguaje más hermético e introspectivo.
Sin embargo, en sus posteriores colecciones como Poems (1946), Poems and Satires (1951) y Poems (1953) se muestra menos intelectual y agrio y su actitud ante la vida se hace más objetiva, de mayor aceptación y generosidad. En esta línea están orientados Collected poems (1965) y los más recientes,Poems 1965-1968 (1968) y Poems (1970), breves y mezclados de desilusión y rejuvenecimiento.
Graves destacó también el campo del ensayo y la novela histórica. Como ensayista ya es un clásico su estudio La diosa blanca (1948), tratado de mitología literaria donde Graves rastrea la relación existente entre la luna y la creación poética; este texto está a la altura de La rama dorada, de R. Frazer. Dentro de la misma modalidad ensayística está su polémico como monumentalLos mitos griegos (1955). Tampoco hay que olvidar su labor como traductor, dentro de la cual es obligado mencionar sus memorables traducciones de El asno de oro, de Apuleyo, La Farsalia, de Lucano y Los doce Césares, de Suetonio.

Debe resaltarse su faceta de autor de novelas históricas. Graves se dedicó a este tipo de novelas porque tenía que mantener a su familia y no podía hacerlo con sus obras en verso. En Yo, Claudio (I, Claudius) y Claudio el dios, ambas de 1934, Graves hace un retrato, bajo una visión muy particular, del primer período del Imperio Romano, desde el punto de vista narrativo de Claudio. En ambas se describe el ambiente de brutalidad, lujuria, violencia, superstición y arbitrariedad de la Roma del siglo I; esta descripción se hace con una voluntad desmitificadora y crítica, como ocurre en general en todas las obras de este tipo que Graves aborda.
Le siguen después, El conde Belisario (1938), La mujer de Milton, La historia de Marie Powel (1943), El Rey Jesús (1946), La hija de Homero (1955), Últimas aventuras del sargento Lamb (1941), El sello que naufragó (1960), El vellocino de oro (1945), Las islas de la imprudencia (1952) y El grito (The Shout and Other Stories, 1963). Sus novelas históricas pueden considerarse como reconstrucciones-interpretaciones de sobrio estilo, generalmente adoptando un punto de vista contemporáneo y demostrando, al lado de su fidelidad historiográfica, una gran capacidad para indagar en la psicología de los personajes. Por último hay que mencionar su relevante narración autobiográficaAdiós a todo eso (1929), en la que Graves barrunta el cambio que se operaba en la civilización occidental.